Archives de catégorie : chimiotherapie

Un article tout frais de des Spence, médecin généraliste écossais, que j’aimerais connaître IRL (in Real Life), vient de paraître dans le BMJ : ICI. Cet article est remarquable et dit en peu de mots ce qu’il est possible de penser de mon propos.

Cet aspect de la médecine, les thérapeutiques compassionnelles, est un sujet grave qui secoue la relation malade médecin car elle met en jeu la vérité, la confiance, le respect, l’éthique, l’efficience, la morale commune et… l’économie.
Je voudrais raconter, à la mémoire de mon patient, Monsieur A, 68 ans, comment son histoire a contribué à ma réflexion. 

On m’a souvent posé ici ou ailleurs le problème du secret médical. Je n’ai pas demandé l’autorisation à la famille pour écrire ce billet, je lui en parlerai à l’occasion, mais je suis certain qu’elle n’y trouvera rien à redire, à ceci près qu’elle pourra s’interroger sur le fait que j’ai été aussi déroutant au risque même qu’elle n’y retrouve pas tout ce qu’elle a ressenti, mais la famille elle-même ne peut me délivrer de mon secret et, comme à l’habitude, j’écris en général sur un cas particulier de façon à ne blesser personne en veillant à ce que les transpositions, pas toujours homothétiques, soient cependant conformes à la réalité. Ou à « ma » réalité. En me référant à Louis Aragon : je tente à chaque fois le mentir vrai.

J’ai pourtant hésité à écrire ce billet car je connais trop les deux écueils majeurs de la graphomanie bloguesque : le sentimentalisme kitschéen et la victimisation du pauvre médecin qui risque sa santé physique et mentale à « bien » soigner ses patients.

Mon expérience des cancers à 95 % mortels est la même que celle de tous les professionnels de santé. Dramatique.

Vous remarquerez que je ne dis pas le nom du cancer car je me méfie : imaginons qu’une famille lise ce billet, qu’un patient lise ce billet et qu’un patient souffre de ce cancer et que la famille d’un patient lise aussi ce billet. Dramatique. On ne prend jamais assez de précautions.

Du coup la démonstration que je vais faire sera moins pertinente et plus générale. Prenons-en le risque.

Monsieur A est venu me voir en juin de l’année dernière et si je me suis égaré sur le diagnostic pendant une semaine ou deux, d’une part en raison de l’argument de fréquence, d’autre part en raison de ma tendance à ne pas vouloir dramatiser tout de suite (ma peur de la mort sans aucun doute ou ma peur d’annoncer en de bons termes un diagnostic fatal. Comme le dit Des Spence : «  Perhaps doctors are too afraid to talk about death, which we see as professional failure.« )

Quoi qu’il en soit, et après que le diagnostic eut été porté et qu’un geste radiochirurgical eut été fait à ma demande et sans passer par un spécialiste, j’ai eu la faiblesse de dire à mon patient que j’allais l’adresser à un spécialiste hospitalier afin qu’il termine le bilan et qu’il nous informe des possibilités thérapeutiques que je savais minces. Mon patient a accepté et bien qu’il ait déjà pris sa décision. Il savait déjà, il avait consulté internet, que le pronostic était catastrophique sans chirurgie (et la chirurgie avait été récusée) et, fidèle à mes habitudes, j’avais quand même entrouvert une porte, l’espoir, les 5 % de survie à 5 ans. (Je ne suis pas certain que mon attitude, laisser toujours un espoir, soit toujours appropriée mais c’est comme cela que je fonctionne, cela me rassure, je n’ai pas envie de ressembler aux techniciens froids appartenant à la culture libérale comme on les voit dans les séries américaines, et qui reflètent la « mentalité » américaine ou le medically correct, je ne sais, qui annoncent de façon sincère au patient qu’il n’y en a plus que pour trois mois, quoi que l’on fasse. Il y a aussi la technique Doctor House quittant la chambre du malade en lançant à ses collaborateurs et à la cantonnade, donc au patient, après que le traitement de la dernière chance et extrêmement dangereux, a été commencé : Prévenez-moi quand le malade sera guéri ou mort. J’avais écrit un billet très violent à propos de la mort de Patrick Roy, c’est en le relisant que je m’en suis rendu compte de sa violence, sur la « dramatique » transparence : ICI, je n’ai pas un mot à corriger).

Nous étions convenus, avant même que Monsieur A n’accepte d’aller voir le spécialiste hospitalier, un homme charmant et compétent au demeurant, que nous ne ferions rien. Monsieur A avait refusé tout traitement prétendument curatif, c’est à dire la chimiothérapie. Je reviendrai plus tard sur ce quoi nous étions convenus.

Le spécialiste hospitalier m’a adressé un courrier après la consultation de mon patient (il l’a revu deux fois en réalité à dix jours d’intervalle, la deuxième fois pour lui commenter les résultats des examens additionnels qu’il avait demandés). Ce courrier disait ceci : d’une part il confirmait le diagnostic et d’autre part il regrettait que le malade refuse le traitement. Mais il ajoutait de façon curieuse et erronée : « Il est dommage que le radiologue lui ait conseillé de ne pas se faire traiter et il serait important que tu puisses le convaincre de le faire »; alors que j’avais écrit de façon claire dans mon courrier d’adressage que le patient, en accord avec moi, refusait la chimiothérapie. Le radiologue avait dit, mais c’était déjà trop et beaucoup (et je ne commenterai pas ici les dégâts que les spécialistes peuvent commettre en croyant bien faire, tout en ne connaissant pas le patient à qui ils s’adressent, en prononçant des phrases définitives qui laissent souvent des traces indélébiles) que c’était inopérable. Le spécialiste hospitalier n’acceptait pas que le malade puisse prendre la décision à sa place. Il prônait la chimiothérapie contre toute logique et il refusait  de penser que j’étais d’accord avec « mon » malade comme si c’était lui, avec la chimiothérapie, qui apportait l’espoir. Mais il y a une autre hypothèse que j’aborderai tout à l’heure et qui, pour le coup, est tout à fait extraordinaire et impensable.

Le malade, et je tiens à préciser qu’il ne souffrait pas à ce moment, il était déjà fatigué, m’avait dit ceci : « Je en veux pas de chimio mais il faut que vous me promettiez deux choses : que je ne souffre pas et que je reste chez moi auprès de ma femme, je ne veux pas aller à l’hôpital. »
Je lui avais répondu, gêné, que je ne pouvais rien lui promettre mais que je ferai tout pour que cela se passe comme cela.

Il n’était donc pas traité, il n’avait pas de douleurs et je lui dis qu’il me paraissait important, avant que les choses aillent plus mal, je ne me rappelle plus les termes exacts, que nous prévoyions le pire.

Je m’étais rendu chez lui pour mettre tout en route et, en présence de sa femme qui fut dévouée jusqu’à la fin et avec laquelle je n’eus jamais une « vraie » conversation, elle ne me sollicita pas, elle avait l’air d’accord, elle ne me prit jamais à l’écart pour obtenir des informations qu’elle pensait ne pas pouvoir obtenir en présence de son mari, comme si elle ne voulait pas s’en mêler ou comme si elle avait trop peur d’en savoir plus, nous avions mis au point les modalités de notre engagement réciproque. En sa présence je téléphonai, comme nous en étions convenus, à la responsable du réseau de soins palliatifs à domicile (une association) avec qui j’avais l’habitude de travailler, et je tins exactement ce discours qui me semblait être le reflet de la pensée de mon patient : « Monsieur A souffre d’un cancer de ****, ne souhaite de chimiothérapie, ne veut pas souffrir et, dans la mesure du possible, ne veut pas être hospitalisé. » Le docteur B réagit au quart de tour et me fit cette réponse qui résonne encore dans mes oreilles : « Ce monsieur a tout compris. » Le docteur B le rappela dans l’après-midi et ils prirent rendez-vous avec l’infirmière coordinatrice pour qu’on lui explique ce qui allait se passer quand tout irait moins bien.

Quand je sortis de chez Monsieur A, je respirai un grand coup et je me dis, de façon surprenante : « Je ne me suis jamais senti aussi bien de ma vie, je veux dire, aussi en accord avec moi-même. »Je n’avais pas eu à mentir, ou si peu…

Monsieur A a fini par mourir, en décembre. Il a très peu souffert mais il était pudique et parlait différemment à « son » médecin, au docteur B et aux infirmières / aides-soignantes du réseau de soins palliatifs. Il a eu droit, quand le moment fut venu, à de la morphine en patch qu’il a très bien supportée, à de la morphine à action immédiate qui le soulagea longtemps lors de ses crises aiguës, à de la corticothérapie à haute dose qui fut remarquablement antalgique, à de la gabapentine que je prescrivis  en préventif et à contre-coeur sur les conseils du docteur B.

Jamais on ne commanda de lit médicalisé et Monsieur A passa deux jours hospitalisé en USP (Unité de Soins Palliatifs), les deux jours précédant son décès.
Ne fut-ce pas un peu trop idyllique ?
Voici la conclusion de Des Spence : « We need to support dignity in death, and this often means saying no to chemotherapy. There is an art to medicine—that is, knowing when to intervene but more importantly knowing when not to too.« 
Juste un dernier mot sur l’hypothèse extraordinaire et impensable : l’hôpital dans lequel exerce le spécialiste hospitalier est un centre de cancérologie accrédité. Mais en dessous d’un certain nombre de malades traités il peut perdre son accréditation. Il est donc nécessaire de ne pas « perdre » de malades.